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La ponctuation

 

A chacun l'art et la manière d'utiliser la ponctuation, je devrais préciser "SA' ponctuation !

Hé oui, cette ponctuation reflète à elle seule déjà, un style personnel.

Pour certains, cette ponctuation n'est qu'une obligation, une nécessité donnant au texte

un certain équilibre, sans pour autant lui donner un souffle, une personnalité propre.

Pour d'autres, c'est l'absence, ou la pauvreté de ponctuation qui représente le style de

l'auteur.

Et puis, il y a les auteurs qui s'approprient un style propre juste déjà par la façon dont ils

Ponctuent leurs textes.

Reste les originaux, qui utilisent les points, les virgules, les interrogations et les

exclamations comme une musique des mots qu'ils jalonnent.

Pour ma part, les "......." sont légion dans un texte, comme pour laisser aux lecteurs leur

part à un récit, ou pour permettre l'inspiration d'air dont ils peuvent avoir besoin. C'est

peut être la, la manifestation asthmatique ou emphisèmique échappant à ma plume ou

à mon clavier ......

Le style est donc déjà dans les majuscules, les points virgule, les points de suspension

et les accents .....

Je trouve qu'il manque encore à notre langue française, quelques ponctuations plus

fines ou plus exaltantes : le point d'admiration par exemple, ou les parenthèses de tendresse,

l'accent de colère serrait parfois bien utile, tout comme les petits points de suspense °°°°

et biensur  le point d'émerveillement *

 

 

Le point

 

Ah le point ! Pardon, le point « . »  Il vient tomber tout au bout de la phrase, comme une bulle de savon

ou comme un tout petit caillou tout rond. Il existe pourtant, pour certains, je devrais plutôt dire certaines,

des points en forme de minuscule petit cercle, comme un confetti festif que l’on a du mal à prendre au sérieux ……

Eh puis pour les amoureux, ou ceux qui voudraient bien l’être, il y a le point en forme de cœur,

souvent survolant le i  comme une promesse ou  comme un «  je t’aime » 

Curieusement, ce point cœur n’entre que rarement dans les courriers adressés aux percepteurs, aux juges,

ou dans le courrier des corbeaux .

Mes points préférés, outre le point de chainette ou le point d’Alençon, restent les points de suspension,

qui ne suspendent que le temps ou l’imagination. Petits points se poursuivant sur le papier,

comme des perles de pluies se poursuivant sur une corde à linge, des points bien propres en sommes

ou des larmes oubliées la, par une plume sentimentale ou rieuse…..

 

 

La virgule

 

Pfffffffffff, la virgule féminine !

Ce n'est pas parce que l'on est précédé de l'article féminin, que l'on appartient

nécessairement au genre féminin. Plutôt androgyne la virgule, elle s'habille au féminin,

mais sa forme même nous renseigne sur sa masculinité empreinte de tristesse .... Un

petit zizi en berne, voila ce qu'est la virgule, et qui plus est, un zizi tourné vers le passé,

vers le début d'une phrase inachevée. Parce que cette virgule n'est qu'un inachèvement

laissant entrevoir une suite encore inconnue.

Mais bon, cette virgule est posée sur la ligne d'écriture, comme une goutte de pluie

s'accrochant au montant de la fenêtre ouverte d'un véhicule en marche. Elle semble

trembler à la force du vent, on pourrait croire qu'elle va lâcher prise, elle incline sa

tristesse à contresens du mouvement, mais elle tient bon, exigeant un ralentissement,

une pose, un soupir...... une respiration ! La virgule n'est en fait qu'une injonction à

ralentir, à reprendre des forces et du souffle pour pouvoir poursuivre la route des mots

sur la ligne de l'imaginaire et de l’écrit.

 

 

 

Les deux points

  

Voila deux points qui ne m'inspirent guère ... sans doute à cause de l'évidence de leur

utilité et parce que l'on ne peut pas leur trouver la fantaisie que l'on accorde volontiers à

une virgule. Ces deux points superposés comme deux acrobates, me font penser aux

feux unicolores donnant aux trains ou au tramway l'autorisation de poursuivre leur

chemin, alors qu'à l'horizontale ces même points interdiraient la poursuite du voyage.

Deux points superposés, comme les deux bouches de canon de certains fusils de

chasse, permettant sans doute l'énumération d'un beau tableau de chasse. Deux

bouches bavardes d'en dire plus, d'en détailler d'avantage, d’énumérer listes et

spécificités de ce qu'elles voient avant même que l'on ai pu lire ou imaginer de quoi il

retourne .... Deux trous superposés en rond de serrure permettant de jeter un oeil curieux

a fin de découvrir se qui se cache derrière la porte du dire, de l’écrire, mais arrêtant du

même coup l'imaginaire.

Si j'écris :   derrière la vieille maison, vivaient des bêtes féroces:

Voila mon imagination qui s'envole, des loups peut être, des sangliers bêtes noires, ou

bien qui sait, quelques dragons terrifiants.

Mais les deux points remettent le rêve à sa place:

" - derrière la vieille maison, vivaient des bêtes féroces: taupes friandes de vers de terre,

grenouilles avaleuses d'insectes et quelques hérissons croqueurs de limaçons ...

Avouez que cela n'a pas le même impact, que mes frissons en perdent toute raison, et

que me voilà bien sotte de m'être imaginé de réels dangers cachés à l'arrière de la vieille maison.

Voilà pourquoi je n'aime pas plus que cela ces deux points la, sérieux, empêcheurs

d'imagination et tout ronds et noirs comme bouches à feu !

 

 

Les lettres

 

L'écriture en italique, disons que c'est une façon courtoise de dire  que les " i " du texte ont trop bu !                      

                                                  Hé l' i , t'as l' hic ?

Du coup, toutes les autres lettres du texte, par solidarité se comportent à l'identique,

histoire de masquer les pompettes dans la masse. Imaginez que tous les " i "  se retrouvent au poste de police

en cellule de dégrisement, sans compter que certains d'entre eux pourraient se faire sucrer le permis,

et alors, plus possible d'écrire ou de lire un texte correctement.

C'est la que l'on réalise combien les " i " sont importants !

 

Pour les écritures penchées, on les trouve essentiellement dans les textes anciens, les lettres ont donc forcément

un certain âge, et fatiguent ! Les voila toutes fourbues et penchées, voir voûtées ....

L'écriture penchée a donc droit à tout le respect que requière leur grand âge ....

C’est pourquoi les livres anciens se manipulent avec beaucoup de précaution, et même avec des gants,

des fois qu'une ou plusieurs lettres lâchent prise et tombent de la page, les gants amortiront la chute ...

 

Les lettres penchées vers la gauche ne sont que la résultante de leur naissance sur la page un jour de grand vent,

ou parfois, il peut arriver que l'écrivain  ait écrit son texte dans le train, et alors en tombant sur la page,

ces pauvres lettres ont subit la force d'inertie  ....

 

Pour les lettres qui ne reposent pas sur la ligne, mais la survolent quelque peu, ce sont surement des textes

d'écrivains voyageurs, écrivant lors de l'atterrissage de l'avion les transportant ...

 

Les lettres tremblées ne sont pas forcément dues à un écrivain souffrant de la maladie de parkinson ou ayant trop bu,

mais plus vraisemblablement écrites un jour de grand froid, c'est pourquoi elles tremblent  ...

On peut d'ailleurs remédier à cela par un bon chauffage d'appoint, les lettres alors réchauffées sont si contentes

qu'elles se décontractent, certaines allant jusqu'à se mettre à l'aise en tenue de soirée, on les appelle alors

les " Majuscules" ou lettres en dimanche. D'autres préfèrent se vêtir d'un joli pyjama, on les dit alors

que ce sont des  lettres en script  (je n’ai pas dit en slip, faut pas confondre)

 

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Le poing fermé sur le petit matin.

 

Le sommeil fut profond, la nuit calme et fraîche

Le réveil au matin me trouva reposée et confite d’envies.

J’ouvrais les yeux sur ce jour rayé au travers les persiennes.

Et la, je vis que ce matin encore, mon poing était fermé.

 

Alors, dans les rayons de soleil faisant danser la poussière,

J’approchais mon poing de la lumière, et doucement,

Tout doucement, j’entrouvrais les doigts, je desserrais l’étreinte.

Espérant retenir là tous les rêves que les nuits m’avaient donnés.

 

A peine avais-je levé le petit doigt, qu’un ruisseau,

S’échappait comme une truite et s’écoulait sur le plancher.

Ce n’était que les larmes que la vie n’avait su m’épargner

Mais qu’elles étaient belles ces larmes sous ce jour nouveau.

 

Au second doigt soulevé, voilà qu’une multitude d’étoiles,

Venaient s’accrocher à la mate  blancheur du plafond

Et je reconnaissais là, tant de regards que j’avais aimés.

Il y avait dans ces regards étoilés, comme une immense amitié….

 

Au doigt que l’on dit majeur, j’hésitais un instant,

Et la, rien semble t’il n’était caché ! J’entrouvrais un peu plus le doigt

Et je découvrais  tout recroquevillé un joli cœur qui battait

C’était, à n’en pas douter, tout l’amour que la vie  m’avait donné.

 

Lorsque vient le tour de relâcher l’annulaire,

J’espérais y trouver mes amours passés,

Mais il n’en fût  rien, juste un bel et grand amour s’envola

Pour tourbillonner et me chanter qu’il fût l’unique,  le seul…

 

Au dernier doigt, je savais qu’il cachait l’essentiel

Alors je déposais sur lui un tendre baiser,

Me penchant sur ce qui restait du poing fermé

Je vis les sillons que la vie avait déposés au creux de ma main ….

 

Doucement, lentement je dépliais le pouce.

Alors, une lumière irisée éclaira la chambre

Bouscula la fenêtre et les volets, m’offrant en un souffle puissant

Tous les espoirs de bonheurs que m’apportait  cette nouvelle journée ….

 

Je ne m’étais pas trompé, sous ce dernier doigt se cachait l’essentiel !

 

nola mars 2009

 

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Le bucheron et le méchant troll

http://ldelfau.free.fr/Le%20bucheron%20et%20le%20mechant%20troll.zip 

 

Noël des petits enfants sages

http://ldelfau.free.fr/noel%20des%20petits%20enfants%20sages.zip

 

 

 

http://ppsmania.net/Jojo_l_escargot_nola.zip

 

 

Mais où est donc Fifi coccinelle ? :

http://ldelfau.free.fr/pps%20interactif%20Fifi%20coccinelle.zip 

 

Les enfants de la famille Kipic :

http://ldelfau.free.fr/les%20enfants%20de%20la%20famille%20Kipic.zip

 

Le petit avion qui ne voulait pas voler

http://ldelfau.free.fr/LE%20PETIT%20AVION%20QUI%20NE%20VOULAIT%20PAS%20VOLER.zip

 

Youen le pêcheur

http://www.diaporamapps.com/tendresse/include.php?path=content/download.php&contentid=7073&download=go

 

      série de La famille Trotte Menu:

 

 

                                                                                         

                                                                                     

Le jardin aux yeux clos.

 

 

Bien souvent, dès le matin installé, il descendait au jardin, tasse de café à la main, pour y goûter les saveurs du jour. Comme il l’aimait ce petit jardin clos de vieux murs de pierres sèches ! Il en connaissait chaque recoin, chaque ardoise des allées, chaque branche tendant ses feuilles vers lui. Il y savourait les saisons par ses odeurs, par ses bruits qui diffèrent, par ses parfums et par ses senteurs de mousses sèches ou gorgées d’humidité. Il savait là, tout près du robinet d’arrosage  la lourdeur des feuilles de rhubarbe, contrastant avec la légèreté des quelques pieds de fenouil. Il aimait, du bout de sa canne, froisser les lavandes d’été, ou agiter l’eau des bassins pour en humer l’odeur de l’eau verdie de lentilles d’eau ….

Tout était planté dans ce jardin,  pour son plaisir, pour cette communion qu’il avait avec cette nature apprivoisée et quelque peu lascive. Il y avait la comme un dialogue érotique entre cet homme et les  fleurs se succédant au fil des mois. Il devinait l’heure du jour  rien qu’au rayonnement du soleil sur les murs, rien qu’à cette douce chaleur renvoyée par la nature des murs …. Près du garage, les planches peintes de noir recouvrant l’appentis ne le trompaient jamais sur l’humeur du temps. Un chat l’accompagnait parfois dans ces  promenades matinales, faisant s’envoler à leur passage, quelques oiseaux venu se restaurer à la mangeoire accrochée sous la gouttière du garage.

Il lui arrivait parfois de parcourir ce monde végétal les nuits d’été, ou après l’orage. Tout était alors si différent, comme exalté par une tension secrète, avec des parfums proches de ceux de l’amour assouvi. Il aimait alors s’asseoir sur le banc de pierre, tout près de l’exubérance du chèvre feuille, il restait là de longs moments à savourer l’air plus frais  et à respirer le parfum magique de ces petites fleurs odorantes.

Ce matin encore, il était sorti de bonne heure, s’arrêtant près du rosier aux fleurs cramoisies, puis cueillant délicatement quelques framboises, dont les fines branches ne se gênaient pas pour lui griffer les mains. Sa gourmandise guidait ses pas vers les cassis, puis vers les groseilles dont il estimait la maturité d’une douce pression avant de les cueillir et de les savourer. Il comptait bien s’asseoir un moment sur le banc de pierre, et mettre les couleurs sur ce monde de senteur, mais il fût interrompu dans ce projet par la voix de sa fille lui rappelant qu’il lui fallait aller chercher le pain à la boulangerie du coin.-«  Papa, attends je t’apporte le porte monnaie. »

Il partit alors, franchissant le portail presque à regret, tâtonnant le bord du trottoir du bout de sa canne blanche ……..

 

Nola

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Au fond de la poche de satin.

 

Encore tout chaud après mon coup d'éclat, me voilà enfourné illico

au fond de la  poche intérieure d’un blouson de cuir fauve.

L’obscurité occupe tout l’espace, tandis que j’entends la course

effrénée des souliers de croco à l’italienne, frappant les pavés mouillés

du vieux Ménilmontant.

Puis tout se calme, tandis qu’au loin je devine les hurlements

d’une sirène, et qu’une main fébrile s’assure de ma présence

à travers le cuir du blouson. Après un long moment d’immobilité,

les souliers reprennent leurs claquements d’un pas plus calme,

et j’en oublie un peu ma peur ……

 

-Et dire qu’il y a à peine une heure, je dormais bien douillettement

au fond du tiroir de ma commode, me contentant d’apprécier

la douceur du linge de laine m’enveloppant.

 

Tout à coup, du fond de la poche, j’entends des aboiements,

l’humain qui me porte s’arrête brusquement, tandis que les battements

de son cœur  dansent la chamade à m’en faire mal derrière

la doublure de satin….

A nouveau, je sens la main palper ma présence au fond de la poche,

et la marche reprend sans doute sur du macadam.

 

-Je repense à présent avec quelle précipitation cette même main

m’a sorti tout à l’heure de mon tiroir, si vite que je n’ai fait qu’entrevoir

les lumières de la pièce. Il doit faire nuit, c’est sur puisqu’il y avait

cette lampe allumée sur le bureau…..

 

Du fond de ma poche, je devine que nous avons quitté le vieux quartier,

il y a d’autres pas en plus des souliers de croco, et puis des voix,

des rires et les allées et venues de véhicules. L’homme s’est calmé,

il semble prendre son temps, marchant de son pas élégant légendaire.

Et moi, dans le noir de satin, j’espère à présent retrouver bien vite

mon tiroir, et les soins que l’homme ne manquera pas de m’apporter

avant de me rouler dans ce lainage que j’aime tant. Ici, j’ai chaud,

et il me semble étouffer ….

Après cette marche tranquille, voila qu’à présent, l’homme s’est surement

assis puisque la poche fait quelques plis. Son cœur à nouveau s’accélère,

mais de telle façon, que je comprends qu’il a peur, une peur profonde

et réfléchie, pas  cette peur panique de tout à l’heure.

Les souliers se remettent en marche, semblant danser. Ils sautillent 

en cadence,la course s’accélère légèrement, et je devine un doux murmure

inconnu et pourtant si agréable ….

La main me cherche, puis tout à coup, la veste s’ouvre dans un geste vif.

La main me saisi, j’ai à peine le temps de constater qu’il fait effectivement

nuit, je distingue l’escalier que les souliers de croco viennent de descendre,

et là, l’incroyable se produit ….

 

-Moi, au fond de mon tiroir, je croyais que cet homme m’aimait

tant il prenait soin de moi, allant jusqu’à déposer parfois un baiser

sur ma bouche noiraude …

 

Au secours, sauvez moi, me voilà m’envolant dans l’espace glacé,

je panique, tournoyant sur moi-même avant de frapper une  surface 

mouvante  et de m’y enfoncer …. Dans mon désespoir, j’envoie vers le ciel

quelques éclats métalliques insensés. Pitié, tout est noir, tout est froid,

tout est glauque, je me noieeeeeeeeeeeeee……

 

                                                            .................................

 

 

                                                                      Wanted

 

                                               On recherche Beretta modèle 20 31,

                              probablement jeté dans la Seine  après l’assassina cette nuit

                                                    d’un parrain du grand banditisme.

                                  Récompense à toute personne pouvant aider à l’enquête …….. 

 

 

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